A destilação do absurdo - Carlos Silva

Tal como todas as manhãs, Filipe Freire saiu cedo de casa, ainda o sol não raiava sobre Urbania. Debaixo de um dos braços, um banco dobrado, do outro, o farnel. Havia-se despedido da esposa com um beijo na testa e dos filhos a dormir com um olhar terno, para agora dar os bons dias à luz que penetrava entre os prédios. 

Sozinho, abraçado pelo frio da manhã, atravessou a cidade, recusando os serviços dos ensonados condutores dos riquexós a pedais, até chegar à borda, onde as ruas acabavam e o nevoeiro negro que rodeava a cidade começava. Abriu o banco e sentou-se de frente para as brumas e ficou a observá-las como sempre fazia. Observou como os farrapos de neblina negra rodopiavam e se entrelaçavam para de novo desaparecer na escuridão sem fim, reconhecendo os padrões que o tempo lhe havia ensinado. 

Estava para breve, mais para breve do que pensara. 

Eram aquelas brumas que davam a Urbania o epíteto de "a sempre em movimento", da "nunca igual", engolindo lenta e constantemente a parte velha da cidade, ao mesmo tempo que recuava no lado oposto, revelando novos arruamentos e edifícios à cidade. Eram aquelas brumas que absorviam a atenção de Filipe Freire durante horas as fios, revelando aos poucos os seus segredos, como uma mãe ciosa. No entanto, naquela manhã de inverno, a parede de neblina negra estava silenciosa, o que em si era um sinal para quem lhe conhece as manhas. 

Uma pequena folha emergiu das trevas, bailando no aragem, tentando Filipe a levantar-se do banco, mas este sabia que estava a ser testado. Teria de ser paciente se queria que a folha não voltasse a desaparecer, soprada por uma qualquer rajada oportuna. Fechou os olhos, concentrando-se no assobio do vento e assim ficou durante minutos, numa batalha de paciências que acabou por ganhar sob a forma do pousar lento da folha sobre o seu colo. Pegou nela, com os dedos brutos e levou-a ao olhar. Era uma folha de carvalho, crescida o suficiente para pertencer a uma árvore adulta. Filipe dobrou o banco, virou costas ao nevoeiro e rumou a casa, não sem antes lhe dizer: 

- Estava a ver que não, amigo. 

A família Freire era a melhor e mais antiga produtora do famoso licor de Urbania de nome Reductio Ad Absurdum. O processo, herdado dos seus antepassados, era secreto e só mesmo o chefe da família conhecia todos passos e ingredientes. A produção do licor era um negócio de família, empregando desde a mulher aos filhos, passando pelos tios e sobrinhos, cada um com uma tarefa vital na concepção da preciosa bebida. Nenhum pormenor era descurado, até as garrafas eram especiais. Tinham de ser de cristal, para não corromper os delicados aromas nelas contidos, e de tal esguia forma que os vapores não se escapassem mal se tirasse a rolha. Todavia, o que tornava o Ad Absurdum da família Freire tão especial era a frescura da selecção de flores destiladas a frio, de modo que apenas os aromas mais leves conseguissem escapar para o interior do néctar de outras tantas plantas que ninguém sabia quais. O trabalho de Filipe era montar guarda à muralha de brumas negras, perscrutando a sua escuridão o dia em que as flores iriam chegar. 

Quando o chefe de família chegou a casa, já todos os seus ocupantes estavam despertos, ocupando-se dos seus afazeres diários. A um canto da cozinha, a filha mais velha e a esposa picavam o gelo que iriam colocar sob o alambique; o filho varão preparava-se para sair, para ir buscar as garrafas que o tio tinha produzido no dia anterior; os dois filhos mais novos brincavam com os materiais que tinham sobrado da destilação anterior, atirando pétalas de rosa negra um ao outro, rindo-se como só as crianças conseguem. Assim que Filipe passou o umbral da porta, todos se levantaram expectantes. 

- Já, meu amor? Tão cedo? 

- Sim, até hoje à noite Urbania ganhará uma floresta. – respondeu Filipe, abraçando a mulher - Prepara os cestos. Amanhã por esta hora, Urbania terá o mais fino Ad Absurdum que alguma vez provou. 

Alegremente, a família atravessou a cidade, seguindo os passos de Filipe, balançando os cestos, rindo-se quando os ardinas anunciavam a notícia de última hora: Urbania iria ganhar uma floresta. Ao ouvirem as notícias, as lojas apressaram-se a encomendar toalhas de pique-nique, machados e espingardas de caça, de modo a satisfazer os novos desejos que certamente surgiriam assim que as primeiras árvores surgissem. Todos pareciam contentes com as novidades, com a excepção de um grupo de engenheiros da câmara, que tinham fé que as brumas fossem revelar um novo tribunal para compensar o velho que havia absorvido há um mês, obrigando-os a mudar as audiências para o auditório do palácio da presidência. 

Durante toda a tarde a família Freire vagueou pela floresta, avançando cada vez mais para o seu interior, à medida que as brumas a iam revelando, enchendo os cestos de plantas que iam esvaziando quando encontravam exemplares mais perfeitos. Ao surgir da lua no horizonte, todos regressaram a casa, excepto Filipe, e reuniram-se em torno do alambique, desfolhando as flores, largando as pétalas uma a uma para o interior do vaso de destilação. O chefe de família puxou do banco desdobrável e sentou-se em frente às brumas, quase não conseguindo distingui-las da escuridão em seu redor. Na destilaria, o filho mais velho começou a dar ao fole, fazendo o ar frio penetrar nas pétalas, arrastando os aromas, borbulhando-os no líquido açucarado que fazia o corpo do licor. As brumas quebraram o silêncio, falando uma vez mais com Filipe, contando-lhes o seus segredos. O licor foi mudando de cor, ganhando reflexos madrepérola, transformando-se aos poucos no Ad Absurdum tanto apreciado. Filipe semicerrou os olhos tentando discernir as imagens que as brumas lhe davam, reconhecendo nelas o passado e os futuros de Urbania embrulhados em indefinição. O filho primogénito suava em bica, castigando o fole sem tréguas até que toda a essência passasse da origem para o receptáculo. Filipe levantou-se e tropeçou numa raiz, caindo para lá das brumas. Quando se levanta, já não sabe se está em Urbania se dentro do nevoeiro negro. Lembra-se das histórias que lhe contaram sobre os que haviam entrado e nunca saído e a pele arrepia-se. Houve os gritos das criaturas que habitam a escuridão, reclamando pelo seu quinhão. Está dentro! Sem pensar na direcção, corre, confiando que longe daqueles sons terríveis está a sua casa. Este as mãos, mas não toca em nada. Está perdido. As criaturas aproximam-se cada vez mais. Os tendões gritam de dor e Filipe sabe que não pode parar de correr. Um a um, todos os elementos da família Freire vão dormir, encerrando o Ad Absurdum num enorme vaso de cristal à janela, onde poderá maturar à luz da lua. Sem acordar ninguém, ofegante, Filipe entra dentro de casa e vai para a cozinha, contemplar o trabalho que a sua família faz há gerações. Ignorando as regras que ele próprio instituíra, destapa o vasilhame e espreita para o seu reflexo no líquido estagnado. Não se reconhece. Não sabe a quem pertence aqueles olhos encovados e cara pálida sulcada de rugas. Conheceria melhor se fossem as brumas com que fala todos os dias. Seria muito mais familiar se fossem farripas de negrume. Ri-se. Ri-se descontroladamente até que as lágrimas lhe vêm aos olhos, rolando pelas faces, caindo dentro do licor. O último ingrediente secreto fora adicionado: as lágrimas de um homem louco.

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Diligência - Carlos Silva

Uma nova vergastada cortou o ar, emitindo o seu terrível silvar. Uma linha fina de sangue rasgou-se nas costas de Semião entre os sulcos vermelhos das vergastadas anteriores. O jovem guerreiro cerrou os dentes, quase cortando a língua, absorvendo no seu silêncio a dor lancinante. O mundo estava turvo. Mesmo assim, conseguia ver os olhares fixos e inexpressivos dos restantes recrutas que assistiam ao castigo. 

- Diligência! – berrou o instrutor, demorando-se em cada sílaba. – Acima de tudo, diligência! 

Semião acenou com a cabeça, aceitando o castigo. Era preciso estar alerta, constantemente de sobreaviso, sempre pronto a actuar. Era treinado para atingir o ideal de soldado, que ao mínimo sinal se transmutasse numa máquina de matar, sem reflexão nem ponderação, apenas acção. Uma nova vergastada caiu sobre as costas de Semião, fazendo algumas gotas de sangue cair no chão. O instrutor parecia satisfeito com o castigo e deu ordens para dispersar. Como um só corpo, o batalhão afastou-se do palanque onde agora Semião jazia no chão, ao lado do toro. 

Um par de braços arrastou o corpo inconsciente do soldado castigado de novo para a caserna, deitando-o numa cama. 

Quando Semião voltou a abrir os olhos, já a noite ia alta. As costas ainda latejavam de dor, avisando-o do que aconteceria se ele se tentasse mover. Do exterior, abafados pela grossa muralha e pela distância, conseguiam-se ouvir os gritos de guerra dos seus companheiros e os guinchos dos ferradentes que, mais uma vez, atacavam a cidade. Semião daria tudo para estar a combater lado a lado com os seus colegas, a proteger a cidade, a cumprir o destino que desde criança escolhera. Tentou levantar-se, mas a dor sobrepôs-se à vontade. Diligência! Repetiu para si e fez uma nova tentativa, erguendo-se num movimento desengonçado. Conseguia agora espreitar pela janela, onde o céu nocturno se iluminava de clarões das rajadas de magia que os magos atiravam contra os ferradentes. 

Todas as noites a história repetia-se, tal como sempre fora desde que havia registo da civilização. Assim que o breu cobria a terra, os ferradentes saíam dos seus covis sedentos de carne humana e lançavam-se num ataque selvagem à cidade mais próxima. Alguns povos isolavam-se em cidades subterrâneas, outros viviam em cidades flutuantes, mas a cidade de Semião, dependente da agricultura, apenas podia erguer muralhas e organizar turnos para que em cada ataque os ferradentes encontrassem a morte nas armas e feitiços em riste. 

O combate duraria, vaga após vaga, até ao sol nascer. Os ferradentes recolheriam para a floresta, levando consigo para comer os seus irmãos caídos em batalha e, se tivessem sorte, algum humano que tivessem conseguido capturar. 

Semião suspirou, pensando nos seus colegas. Aquela era a noite em que o seu batalhão ia ser levado, pela primeira vez, a assistir à defesa da cidade. Não era raro os batalhões em treino serem requeridos para a batalha na sua primeira noite de observação. Semião cerrou os dentes de frustração. Não conseguia suportar a ideia de poder estar a perder uma oportunidade única de despedaçar os monstros que tinham morto o seu irmão mais velho, em vez dos fantoches de treino. Como ansiava ferrar as mãos na sua lança e empalar três e quatro ferradentes de uma só vez. Aprendi a lição. Disse para si. De ora em diante, serei o soldado mais diligente de todos. 

A porta da caserna abriu-se num estrondo, fazendo Semião saltar dolorosamente de susto. O perfil de um soldado recortou-se entre o exterior e o interior. Movia-se com dificuldade, com uma mão a segurar algo contra a barriga. Foi ao ver o sangue a pingar sobre o chão que Semião se apercebeu que estava ferido. Bradou por um mago hospitalar e acorreu ao colega. Não era do seu batalhão, era muito mais velho, provavelmente um veterano que não se conseguira afastar do clamor da batalha. Guiou-o até à sua cama, onde o estendeu. O soldado veterano não respondeu a nenhuma das perguntas que Semião lhe fizera, apenas grunhia sons incompreensíveis motivados pela dor. Semião clamou de novo por um mago hospitalar, mas não obteve qualquer resposta. 

De repente, um segundo homem abeirou-se da porta. Era o seu instrutor, arfando, de espada em punho, procurando algo como um louco. A armadura estava coberta de sangue que se mesclava com o vermelho da capa, mas o seu dono não parecia estar ferido. Colérico, o instrutor apontou para o soldado caído e gritou, projectando fios de baba em todas as direcções:

- Mata-o, Semião! Mata-o! 

Semião olhou para o seu instrutor, olhou para o homem ferido e de novo para o instrutor. Porque é que ele lhe pediria isso? Que se passaria com ele? Que teria feito aquele soldado de tão mal que merecesse a morte? Estaria o instrutor louco? Não podia matar assim sem mais nem menos! 

O recruta ouviu algo a rasgar atrás de si. Quando se virou, apenas teve tempo de ver uma forma negra e esquelética a irromper do soldado moribundo, espalhando carne sangue em todas as direcções. Os olhos amarelos da criatura fitaram os de Semião, arrancando as últimas réstias de coragem do recruta cujas pernas tremiam sem controlo. O instrutor rodou a espada sobre si e desferiu um golpe no ferradente, cortando-o ao meio, não sem antes a criatura abrir com um golpe a garganta de Semião. 

Os dois corpos caíram em uníssono no chão, mesclando os seus sangues avermelhados. O instrutor abanou a cabeça condescendente. Não se podia demorar muito mais ali, os seus recrutas precisavam de si na frente de batalha. Saiu porta fora, deitando um último olhar ao último folgo de Semião. 

- Diligência… Diligência acima de tudo, Semião.