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O Cálice de Prata (5/5) – Sara Farinha
– Corvo! – André Beaumont gritou, enquanto descia o leito do rio. O estreito curso de água agora relegado a um precioso fio que cirandava através das pedras musgosas.
Certo de que se encontrava no sítio onde sucumbira à sua ganância, voltou a gritar, recebendo em troca o som de inúmeras asas que levantavam da copa das árvores em voo desenfreado. Passou as costas da mão pela testa, limpando as gotas de suor, e perscrutou as margens. A floresta era uma presença viva em seu redor mas do encurvado velho, de milhentas rugas no rosto, não havia sinal.
– Não quer o cálice de volta? – André continuou, empunhando o recipiente acima da cabeça.
– Vens devolver o que roubaste? – os olhos negros do velho vibravam de satisfação. Tão perto de André que o fez dar um passo atrás e lançar a mão sobre o punho da espada.
– Assustei-o?
O rosto enrugado, os cabelos cinzentos quase azulados e o aspecto andrajoso permaneciam tal como André se lembrava.
– O que me fez você? – André bramiu, agarrando o homem pelo colarinho da sebosa camisa castanha e levantando-o do chão.
– Avisei-o. – O velho murmurou.
– Amaldiçoaste-me. Isso sim! Não sabes o que fiz… – André deixou morrer a frase, à medida que pousava o homem no chão molhado, e os seus olhos se turvavam com as memórias que o atormentavam.
– Veio devolvê-lo? – o velho perguntou, com um sorriso fino nos lábios.
– Sim.
– Agora é tarde!
– O que dizes? Não o queres? – André atirou, voltando a agarrá-lo pelos colarinhos da camisa, mas sentindo uma pequena chama de esperança a queimar dentro do seu peito.
– Foste escolhido. – o velho murmurou, olhando para trás de André.
Largando-o com um empurrão, André voltou-se para o sítio onde os olhos de Corvo haviam divagado, desembainhando a espada.
Elisabetta, num brilhante vestido prateado, era um reflexo da lua. O enorme traje composto por milhares de fios de prata enredados num espartilho e numa saia de cauda, emitia um brilho etéreo, que viajava até às retinas e as cegava a qualquer outro corpo ou cor. Os seus cabelos, antes de tom cobre, eram agora prateados como a luz da lua em pleno breu. O sorriso era pura luz, brilhante e assombroso, cegando tudo à sua passagem.
– Vês? Ela já não me quer. – Corvo murmurou, numa pilha de ossos e pele enrugada que caiu sobre o pequeno curso de água.
– Estou aqui. – André afirmou, a sua voz tremendo perante a imagem de Elisabetta.
– Bem vejo. Entrega o cálice ao Corvo. – Elisabetta ordenou.
Embainhando a espada, André ajoelhou-se à frente do velho.
– Não! – Corvo bramiu, as lágrimas escorrendo pelas rugosas faces, e embatendo na puída camisa castanha.
– Chegou a hora de um novo equilíbrio, Corvo. – Elisabetta declarou.
– Senhora… – Corvo assentiu, agarrando o pé do cálice que lhe era oferecido.
O toque de ambos sobre o recipiente arrancou um grito ao velho, cujo rosto se encarquilhou, até nada mais ser o que uma fina camada translúcida sobre protuberantes ossos. Uma rajada de vento erodindo pele e ossadas, o corpo dele desfez-se perante o olhar assustado de André. O cálice reluziu um intenso arco-íris antes de voltar a assumir os negros, azuis e cinzentos que emitiam nas mãos dele.
– Beaumont, trazes contigo dois objectos de valor. – a voz de Elisabetta soou, fazendo-o olhar para o sítio onde ela pairava sobre a floresta.
André deitou a mão à tira de couro que lhe apertava o, cada vez mais sujo, manto e retirou o cilindro que transportava. Os seus dedos tremeram ao desenrolar o pergaminho, arfando ao vislumbrar os selos do Grão-Mestre e do Senhor daquelas terras, que cobriam a margem inferior da mensagem. Absorveu as palavras com um pânico crescente, olhando para Elisabetta ao som das suas palavras seguintes.
– És o novo portador do Cálice da Vida.
– Não… – André murmurou num tom implorante.
– Tarde demais. – ela retorquiu com um sorriso, o seu corpo transformando-se em bruma, que encheu o cálice de pó prateado, sendo absorvido em seguida pelas côncavas paredes.
As mãos que seguravam o cálice eram de um velho enrugado. Passou a mão pelo rosto, cheio de protuberâncias que não tinha há pouco tempo atrás, sentiu-se definhar até ser um velho tal como aquele cujo corpo acabara de ruir à sua frente. Era um velho, mas na sua mente, tinha todo o Saber do Mundo. Ele era Vida e Morte, Bem e Mal, Tudo e Nada. Ele era o Corvo, o frágil repositório do Equilíbrio. O portador do Cálice da Vida.
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domingo, 27 de janeiro de 2013
domingo, 27 de janeiro de 2013
O Cálice de Prata (4/5) – Sara Farinha
A lâmina cortou o ar com um silvo. A cabeça do tocador de harmónica desapegou-se do pescoço e rolou pela relva. Com o retinir dos gritos da mulher nos ouvidos, André bloqueou um golpe directo, da espada do outro homem.
Cego, digladiou a sua arma, empurrando o homem para trás e bloqueando os seus fracos ataques. O sangue envolvia-o como uma mortalha conspurcada, impelindo a sua consciência a sair do seu corpo, isolando-o das consequências dos seus actos. Três estocadas e o homem tombava sobre uma pedra, o fogo iluminando os seus olhos esbugalhados e lábios ensanguentados, enquanto André descia a ponta da sua lâmina sobre o coração do desgraçado.
O pisar de folhas secas fê-lo procurar o último alvo, puxando-o através do negrume florestal, como se seguisse um incontornável desígnio superior. O viscoso líquido vermelho, tão semelhante à tonalidade da cruz cosida no seu peito, pendia da sua lâmina e manchava o manto branco. André avançou por entre as árvores, cheirando o ar que o circundava, deixando que a ténue brisa matinal o guiasse até ao aroma doce da mulher.
Embrenhou-se na vegetação, cego pela escuridão que o envolvia, e pelas vontades que o tomavam. O som de um pássaro assustado que levantava voo, o resvalar de pedras e esmagar de folhas, a coruja que cessava o seu monótono canto, impeliram-no a descer a encosta. A escassos passos, um vulto negro agachava-se atrás de uma das enormes pedras musgosas. Contornando o calhau, André fechou a sua mão calejada sobre a garganta da mulher, levantando-a e encostando as costas dela ao seu peito.
– Nunca correr das feras enraivecidas. – André murmurou-lhe ao ouvido, arrancando-lhe um gemido.
Sem largar o pescoço, afastou-a de si, atirando-a contra a rocha. Olhou-a no rosto enquanto sentia o oxigénio a rarear nos pulmões da sua vítima. Os seus olhos castanhos quase saíam das órbitas enquanto as lágrimas corriam copiosamente pelas faces. Manteve-se imóvel, segurando-a pelo gasganete, dividido entre a vontade de apertar a garganta até que nem um sopro de ar passasse, e o impulso de tomar o seu corpo e estraçalhá-lo com o peso do seu.
As sombras estremeciam à frente dos seus olhos e a camponesa simplória ganhou a forma de numa bela mulher de pele alva, olhos verdes e cabelo cor de cobre. A atormentada expressão facial da sua presa substituída pela placidez de Elisabetta.
– Impossível… – André murmurou, observando enquanto os trajes acastanhados assumiam matizes douradas e depois um brilhante prata, cobrindo a esguia figura com um manto que se colava ao seu corpo.
Largou-a e deu dois passos atrás. Ali, à sua frente, Elisabetta sorria profusamente. Os seus olhos verdes tomando os seus, fixando-os com desdém.
– O que fazes, cavaleiro?
– Como? – André balbuciou, deixando cair a espada ao seu lado.
– Que mal é que eles te fizeram? – ela perguntou, indicando com uma mão a pilha de corpos estraçalhados que jazia aos seus pés.
A visão do emaranhado de membros arrancou-lhe um vómito que o prostrou de joelhos. A enorme túnica branca, manchada de vermelho escuro, alguns tons mais fortes do que a cruz pregada no seu peitoral esquerdo. “Casto, sem luxo nem vaidade” já não se aplicava a ele. Ali jaziam os corpos de inocentes. Aqueles, que sem a justificação da guerra, haviam visto o fim chegar pela lâmina dum cavaleiro ao serviço de Deus.
– O que fiz eu? – André Beaumont murmurou.
– Mataste. Tomaste algo que não te pertence. Que não era teu por direito e que não pode ser devolvido. – Elisabetta entoou, a sua voz assumindo uma delicada cadência cantada.
– Verdade. – André sussurrou, escondendo o rosto nas palmas das mãos.
– Mas ainda tens algo que não te pertence e que tem de ser restituído.
André enfiou a mão pelas vestes manchadas de vermelho e retirou o cálice de prata do bolso interior.
– Devolve-o ao Guardião do Bosque. – Elisabetta ordenou, o verde dos seus olhos chispava brilhante em aprovação.
– Assim farei. – André assentiu, enrolando o punho à volta da taça e apertando-a até os nós dos dedos, brancos e espetados, perderem toda a semelhança com carne humana.
Elisabetta desvaneceu-se entre fetos e carvalhos enegrecidos pela noite.
André carregou o amontoado de membros, para a vala comum, perto do leito do rio. A terra escurecida manchava-lhe a pele, cobrindo o sangue seco que lhe adornava os dedos e a alma. A fome chicoteava-lhe o estômago, mas ele não comeria. O calor inchava-lhe os membros, mas ele recusava-se a despir o seu manto. O desejo queimava-lhe as entranhas, mas ele não o aliviaria. A sede estreitava-lhe a garganta, mas não iria saciá-la. Aliviar o que o consumia enquanto aqueles, deitados ali na terra, já nada sentiam… Não era benesse que pudesse reclamar.
Cobriu o último pedaço de carne humana com pesar, deixando-se cair sobre a terra molhada do leito do rio. Retirou o cálice de prata e tombou-o no curso de água enchendo-o até à borda. Observou deslumbrado a miríade de azuis, cinzentos e negros que bailavam na superfície prateada. Nada restava do arco-íris que emergira na primeira submersão ainda nas mãos de Corvo, o velho, à beira do riacho. Apenas as cores escuras dançavam sobre a prata, espalhando a ausência de cor à sua volta.
Inclinou o cálice encostando-o aos seus lábios gretados e bebeu sofregamente, o precioso líquido escorrendo pela garganta áspera e acalmando tudo em seu redor. Olhou-o de novo, já sem líquido, e sem qualquer emanação luminosa. Encostou-o ao peito e perguntou-se como iria se separar daquele estranho objecto? No seu íntimo, André Beaumont sabia… Deixá-lo ir seria abjurar da sua vida. O monte de terra escura, onde depositara os corpos, enquadrou o seu olhar. Enterrando o cálice no bolso do manto, tomou uma decisão. Outros haviam sido privados, ele seria capaz de renunciar de livre vontade. Levantou-se e, com ímpeto renovado, trilhou o caminho de volta através do leito do rio.
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terça-feira, 22 de janeiro de 2013
terça-feira, 22 de janeiro de 2013
O Cálice de Prata (3/5) – Sara Farinha
O cheiro da palha nas suas narinas confirmava a proveniência das picadas por todo o seu corpo. Abriu as pesadas pálpebras franzindo os olhos com a claridade. No céu azul, o sol ia alto, e o calor abrasava a pele do seu rosto.
Sentou-se devagar, atento ao que o rodeava. O riacho corria a alguma distância das suas botas. Nas suas costas, o monte de palha que servira de leito ao seu sono pesado. Assaltado pelas memórias da noite anterior, levantou-se num pulo, balançando como um tufo de ervas ao vento.
Aos seus pés, o cálice prateado jazia abandonado sobre a relva, sem qualquer réstia de cor reflectida na sua superfície. André apanhou-o e desceu em direcção ao curso de água. Encheu o recipiente, apreciando os azuis e cinzas, que voltaram a bailar no frio metal. Inclinou-o sobre os lábios e verteu o líquido na sua boca sequiosa.
Satisfeito com o acalmar da sede passou o polegar pela lateral côncava do cálice, recordando a sofreguidão e a incapacidade da apaziguar, da noite anterior. A memória arrancando-lhe uma gargalhada que lhe fez vibrar o peito. Repudiou aqueles pensamentos, apertando o objecto contra o seu peito, desejando protegê-lo do olhar alheio.
– Sente-se melhor? – uma suave voz feminina perguntou, fazendo-o dar um salto e rodar sobre si mesmo.
A alvura da sua pele brilhava sob o sol glorioso, uns intensos olhos verdes devolviam o ar de espanto, coroados com um impressionante cabelo cor de bronze que lhe chegava à cintura e balançava solto ao vento.
André sentiu o seu âmago comprimido desabrochar perante a esguia figura à sua frente. Estacando de lábios entreabertos, pupilas dilatadas e concentração férrea na beleza feminina, com uma miríade de desejo e contenção, que se elevava para lá do que sofrera na noite anterior.
– Cavaleiro?
– Estou bem. – André murmurou.
– Folgo em saber. Até mais... – a mulher declarou, com um sorriso, enquanto o seu comprido vestido dourado revelava a renda brocada do espartilho que lhe cobria as costas.
– Espere! – André bramiu, apertando o cálice de prata contra o seu estômago, e avançando uns passos.
Os verdes olhos voltaram e incidiram sobre André. Percorreram-no de alto a baixo, fixando-se no cálice por um momento para voltarem, em seguida, à sua face.
– A sua graça?
– Elisabetta.
– André Beaumont. – Declarou, com uma vénia que arrancou um sorriso a Elisabetta.
– Encantada. – ela retorquiu, seguindo caminho.
Observou o longo vestido amarelo desaparecer para lá da colina antes que as suas pernas obedecessem a qualquer comando mental. Correu atrás de Elisabetta, determinado a não a deixar partir sem mais. Estacou ao deparar-se com o burburinho natural das pessoas da aldeia, sem qualquer vislumbre do vestido amarelo, ou dos longos cabelos cor de bronze. Resignando-se, André trotou pelas ruas estreitas, rumo à casa senhorial.
Aromas de pão acabado de cozer, carnes variadas e fruta arrancavam-lhe ferozes rugidos internos. O cheiro da adocicada pele humana provocava-lhe as narinas. A visão das mulheres, jovens e não tão jovens, remexia-lhe o cérebro e as suas partes baixas. A sede que arranhava as paredes da sua garganta ameaçava atirá-lo para o fundo do poço da praça central. O choque exercido sobre os seus sentidos acicatava-o a conquistar, a tomar aquilo que aplacaria os seus desejos.
André trancou-se nos seus aposentos durante o resto do dia combatendo os constantes assaltos à sua sanidade mental. Combateu vontades com uma prece nos lábios e os joelhos enterrados em carvão quente. Mesmo na dor as ânsias brotavam, tomando-o e submergindo-o, num lago de exaustão e cobiça. As suas forças rareavam quando foi chamado ao salão principal para receber a resposta à missiva.
– Vá! Entregue a mensagem ao Grão-mestre sem demora. – o nobre ordenou, voltando à perna de perú que roía com satisfação.
– Parto imediatamente. – André retorquiu, assentindo com a cabeça.
Montou Blanche Croix, sacudindo as rédeas e rugindo a ordem de marcha, embrenhando-se na floresta, confiando que os sentidos apurados da sua montada o guiariam através da escuridão. Parou quando se tornou óbvio que o breu o engoliria, a ele e ao seu cavalo, e o fundo de alguma ravina os abraçaria sem pudor. Amarrou a sua montada ao tronco de uma árvore, e procurou um canto para descansar, recostando-se numa enorme pedra coberta de musgo.
O riso masculino despertou-o dum sono perturbado. Num pulo acocorou-se atrás do calhau e desembainhou a espada. Rastejou através das sebes altas, procurando a fonte das vozes humanas.
Dois homens e uma mulher sentavam-se, à volta de uma fogueira, esperando a madrugada que não tardaria a desabrochar. O cheiro do vinho chegou-lhe às narinas, acompanhado das conversas desconexas dos três estranhos. O ritmo pulsante daquelas presenças cativou André como pouca coisa o havia feito até ali. Os primeiros sons da harmónica forçando-o a esfregar o rosto e inalar uma golfada de ar pelos lábios entreabertos. Levantando-se do tronco, a mulher meneou o corpo ao ritmo das vibrações melódicas do instrumento. Com a raiva a tomar as rédeas e o desespero no seu encalço André avançou, de espada em riste, sobre o trio desavisado.
Parte 5:
Parte 4:
Parte 2:
Parte 1:
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quinta-feira, 17 de janeiro de 2013
quinta-feira, 17 de janeiro de 2013
O Cálice de Prata (2/5) – Sara Farinha
– Casto, sem luxo nem vaidade. – André murmurou de novo.
Ajeitou o manto branco, sobre a pele de carneiro que vestia por baixo, apertando a tira de couro que amarrava à cintura. O impacto de nós dos dedos na porta de madeira despertou-o.
– Entre.
– As minhas desculpas. O meu senhor chama-o à sua presença. – a jovem rapariga, de cabelos claros e olhos cor de mel, murmurou. Enrubescendo com o olhar perscrutante e apreciador à sua curvilínea figura.
– Casto, sem luxo nem vaidade. – André rosnou, assim que ela abandonou o quarto. Procurando apaziguar o disparo de desejo que fervera o seu sangue e acicatara as suas entranhas.
Entalou o cálice de prata no bolso interior do manto branco, assegurando que não se separaria dele por nada, enquanto observava a cruz vermelha que decorava o lado esquerdo do seu peito.
O cheiro a porco assado, pão acabado de cozer e vinho quente assaltou-lhe os sentidos. Amparou-se pousando a palma da mão na enorme mesa de madeira que decorava o salão da casa senhorial. Sentiu o rugido da fome, como nenhum outro, a garganta seca rivalizando com as piores incursões nas terras dos infiéis.
Obrigou o torso a endireitar-se e as pernas a caminharem até à plataforma onde estava a mesa do nobre, senhor daquela casa e de todas as terras que a rodeavam, bem acima da gentalha comum que partilhava os enormes bancos corridos à sua frente.
– O que me trazes, nobre cavaleiro? – o anafado senhor perguntou, os seus olhos castanhos transparecendo inteligência e atribuindo a imponência que a sua curta estatura lhe negava.
– Uma mensagem do Grão-Mestre. – André declarou, retirando o pergaminho do invólucro que trazia preso no cinto de couro e entregando-o ao nobre com uma vénia.
– Ah! Muito bem. Senta-te, come e bebe. Alivia-te da estrada. Entregar-te-ei uma resposta. – o nobre assentiu, agarrando o rolo de tecido com uma mão cheia de pregas de gordura.
André Beaumont inclinou-se de novo e afastou-se, a passos largos, para o seu lugar. Comeu e bebeu como se não houvesse nada mais o que esperar. Fê-lo com sofreguidão, despejando copos de vinho pela goela abaixo e mordendo pedaços de carne e pão, com o desespero de alguém que não se habitua à fome.
Obrigou-se a parar, quando os restantes nobres ao redor da mesa o fizeram, apesar de sentir a barriga vazia como se não tivesse provado um único naco de carne. A fome, sua companheira diária, parecia determinada a assaltá-lo naquela casa alheia. Se estivesse na sua o pão seco e o vinho velho seriam suficientes para apaziguar a sua ânsia. Mas não ali. Naquele castelo não havia os rigores da Ordem. Ali desconheciam e decerto desaprovavam a doutrina rígida que os guiava há quase catorze décadas.
Levantou-se do enorme banco de madeira, assim que os sons de flautas e vozes se sobrepuseram ao burburinho dos comensais, mas foi incapaz de dar mais um passo. Preso como se colado ao chão, absorto nas pequenas figuras seminuas que avançavam pelo chão de pedra polida. A imagem das peles desnudas dos torsos femininos, cobertos por inúmeros véus translúcidos, pregou-o onde estava.
As palavras do velho, tombado na beira do rio, ecoaram na sua cabeça. “Que preso fiques e estejas. Que te seja impossível saciar o desejo. Qualquer desejo, até que voltes aqui e devolvas o que não te pertence.”
– Impossível! – murmurou, cambaleando para trás. Sentiu a parede fria e compacta nas omoplatas, através da enorme tapeçaria que cobria a parede.
Sem ter para onde fugir fechou os olhos, apertando as pálpebras com força, forçando a mente a concentrar-se nas palavras que guiavam a Ordem em todas as horas da sua existência. Pediu, rezou, implorou, para resistir ao desejo de agarrar uma daquelas mulheres. Qualquer uma. Para suportar a vontade de comer até rebentar, beber até se afogar, dançar até não se segurar e esquecer. Rezou pelas forças que lhe permitiriam abandonar o salão.
Obrigou o corpo a mover-se aos tropeções para longe daquele inferno. Correu para o pátio, na frente da casa senhorial, passou pelos portões num ápice e avançou pelo breu da estrada até chegar ao primeiro aglomerado de casas. Afastou-se de todos os corpos e de qualquer tentação mas, mesmo assim a fome que o regia não soçobrava. O peso das suas botas ecoava pelas pedras da aldeia, sentindo-se acicatado por todo e qualquer som, cheiro ou vislumbre. Avançou pelas ruas estreitas até sair do último aglomerado de pessoas e casas.
Aterrou de joelhos num curso de água, pousando as palmas das mãos dentro do riacho, encharcado e respirando com dificuldade. Fechou os olhos agradecendo a ausência de outros corpos. Abriu as pálpebras e obrigou o peito a retomar um ritmo mais controlado. Iluminado pela lua cheia que se dependurava no céu, voltou o rosto para uma figura sentada à beira do riacho.
– Sai daqui. – André ordenou, a rouquidão tomando conta da sua voz.
– O que o aflige, senhor? – a jovem mulher questionou, levantando-se devagar. – O que me aflige... – André murmurou, o seu corpo tombando sobre o pequeno curso de água.
Parte 5:
Parte 4:
Parte 3:
Parte 1:
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quinta-feira, 10 de janeiro de 2013
quinta-feira, 10 de janeiro de 2013
