Preguiça - Carlos Silva

Todos os dias eu ia a casa de Roberto e ficava lá todo o dia a vê-lo fazer nada, sorvendo discretamente a bebida que me era servida.

                As visitas começaram assim que Roberto perdeu o seu emprego na gráfica e prolongaram-se ao longo de todo o verão. Ao início, o dono do T0 ainda começou por se inscrever nos sites de emprego e enviar currículos para apreciação, mas o desânimo foi-se somando à medida que as dívidas seguiam a mesma tendência. Aquando das primeiras visitas, Roberto costumava preparar refeições que emanavam exóticos aromas que quase me faziam abandonar a minha bebida para as provar, mas depressa foram substituídas por pedidos telefónicos de comida rápida ensopada em óleo. Inexoravelmente, a inércia foi preenchendo cada movimento, a lentidão o pensamento.

                É das leis mais básicas do universo: nada se faz sem um preço. Toda a acção tem uma certa quantidade de atrito associada. É também sabido que “água mole em pedra dura, tanto bate até que fura” e a mente humana não é dos materiais mais fortes.

                Roberto está agora deitado num himalaia de almofadas, uma vez que os móveis pagaram as contas da electricidade que mantém a velha ventoinha a rodar. O suor pinga-lhe das axilas desnudas e faz uma poça no tecido abaixo dele. Da boca, baforadas de fumo de um cachimbo de água que chupa indolentemente. À distância de um braço, um computador exibia a lista de compras que esperava pacientemente o desmedido esforço de clicar o botão de confirmação da encomenda. Ao lado, uma dezena de moscas faz voos rasantes a um cilindro de fezes que flutua em urina quase a transbordar do penico. Um pouco por toda a casa, pacotes de produtos consumidos quase não deixam sítio para me sentar.

                Não me importa. Fico em pé, a bebericar, enquanto o Roberto fita o tecto com os olhos inchados do sono. Pouco resta a alguém que até o cansaço o fatiga. A procrastinação assume a sua forma mais requintada e deliciosa, onde se inventam tarefas improfícuas para adiar as mais prementes. Tudo isto eu degusto com prazer nas minhas visitas.

                Apenas precisei de ser convidado a primeira vez para ganhar acesso permanente à casa e à vida do Roberto. Não me orgulho grandemente. Esta amostra de homem não é sequer uma presa suculenta, parte da força de viver já se tinha esvaído quando cheguei. Ao menos, dá-me forças suficientes para procurar caça grossa.

                Aspiro os últimos resquícios de ânimo do Roberto e ele revira os olhos. Quase consigo ouvir-lhes os pensamentos: “Para quê viver? Que canseira…”